bosque #01

(Siempre que escribo aquí, lo hago porque estoy aburrida, o por automatismos que no tienen lógica alguna. Escribo al mismo tiempo que espero que nadie nunca lea nada, entonces ¿por qué escribo algo que cualquiera podría encontrar? Otro misterio sin resolver, de la serie de misterios vitales de Beatriz Pinilla, una joven con corazón de planta y... quién sabe.

Prosigo: ¿quién sigue ocupando blog, a parte de mí? ¡Es homologable a seguir usando fotolog!, quiero decir... ¿qué tan probable es que existan humanos que se sienten a leer blogs? Las personas ni siquiera leen libros ya. Leer un blog es algo obsoleto, en resumen. (¡y para qué decir escribir en uno! Sólo yo, quizás detenida en los años colegiales; los "buenos tiempos" -que ahora, a una distancia considerable, se ven así- cuando en realidad se trataba tiempos miserables, igual de miserables que todos los tiempos. En fin.)

Pero, para asegurarme, escribo cosas en extremo aburridas y sin destino, para así ahuyentar a cualquiera. Escribo cosas intrascendentes para el resto. Las cosas más aburridas de todo el universo y sus alrededores. Nadie, lea, por su bien. No se trata ni por asomo de cosas interesantes. Lo juro, no es falsa modestia. En realidad no hay nada interesante aquí. Escribo de -algunas de- las cosas que odio en el mundo (básicamente todo), de recuerdos (casi todos tristes), mis exageradísimas mejillas redondas (detestables, en el fondo) -o adorables, tengo la duda-, ficciones, y por sobretodo escribo cosas que no dicen absolutamente nada, como esta. 

Así que, nadie lea estas cosas, por favor. Hágase un favor, y hágame el favor a mí. Esto no es un simulacro. Empiezo a hablar de los inviernos soñados, de los libros que me gustaría recibir en mi cumpleaños y las canciones que me gustaría juntar en un mixtape para los amigos, -pero mis amigos escuchan otras cosas-...Empiezo a hablar de lo soñado que sería visitar Praga. Cosas que son fáciles de leer, pero aburridas para el resto. Todos los que no sean yo y mis mejillas).